Драма

Листья с шорохом шептались по асфальту, такие, пожелтевшие, никому ненужные... Ты медленно брел по заброшенным дорогам куда-то, в никуда.
Осень бесшумно подкралась к тебе, так близко, что ты и не заметил, как спокойно впустил ее внутрь.
Открывая пачку сигарет, ты с удивлением обнаруживаешь, что осталась последняя, и тень удовлетворения читается на твоём лице (ведь ты так давно хотел бросить).
Затягиваясь ещё и ещё, как в последний раз, ты чувствуешь, как медленно убиваешь сам себя, но тебе ведь это в кайф, правда? Ощущать, как ты сам берешь ответственность за свою смерть на себя - высший признак зрелости... Как-то так ты тогда говорил.
"Знаешь, вся эта драма в моей жизни, мне уже изрядно надоела, но что-то мешает разомкнуть мне руки, что-то мешает разомкнуть мне губы, чтобы тебя поцеловать...
С каждым шагом что-то со скрежетом ломается под моими ногами, напоминая мне про все разбитые и разбросанные сердца на моем пути.
Знаешь, даже если я прийду к своему концу, это не испортит моего настроя, это лишь облегчит мою ношу. Я так давно хочу сбросить с себя это груз...
Все эти отношения, так, изрядно измотали меня и истощили. Я больше не хочу брать ответственность за ваши чувства. Мне это больше не нужно. Поэтому, я закрываю все старые тетради, и ставлю точку во всех незаконченных предложениях. Беру рюкзак за плечи: все самое необходимое у меня всегда с собой, отправляюсь в долгий путь, у меня билет в один конец.
Понятия не имею, чем все закончится, и мне незачем бросать монетку: орёл или решка, не все ли равно?"©
P.S. Я больше не хочу играть в эту драму.