Коломбина

Я смотрю в календарь
и пытаюсь найти в нем точку
Своего невозврата. Страх
лижет грудь языком молитв.
Мой отец был бы рад
окажись я не его дочкой.
Я смотрю в календарь.
У меня все внутри болит.

Мне 17 и я
никогда не была красивой,
Всегда - яркой. На мне
оставляют стигматы след.
Как поэт, я -
отвергнутый всеми мессия,
Чьи кисти прибиты к кресту
окурками сигарет.
Мне 17 и я
пропащая нищебродка
Я ношу на себе черти что
и всем говорю "так над".
Я в ломбард сдаю мамину брошь
и иду за водкой,
Сгорбившись и ссутулившись
со стыда.
Волосы нахимичены,
как будто я током жахнута,
Но знаешь, мне импонирует
этот бомжацкий стиль.
Прячу голову в плед так часто,
что скоро зачахну там.
Я хотела летать как все, но увы
недоразвит киль.

Я смотрю в календарь,
из него на меня - тревога.
Кто я? Кто
меня толом набил до края?
Коломбина какого-то
вольтанутого напрочь бога.
Ну скажи мне, кому
я нужна такая?..

По твоей загорелой руке
наизусть я псалмы читаю,
А дыхание - лёд.
Ты не сможешь меня согреть.
Я пропащая. Жаль,
что тебе аккурат такая...
Очень жаль, что вообще
я сумела найтись тебе.
Я смотрю в календарь.
Он вещает всё ту же повесть
об избитой отцом
и сгорающей со стыда
Коломбине.. Клянусь.
Я клянусь тебе, что не вскроюсь,
Пока ты меня любишь.
Пока я
тебе
нужна.