Как художник художнику...

Храм.
      Лик потемневший и я -
                атеист.
Да жизнь, как
              надорванный,
                скомканный лист.
..."Скажи,
        как художник художнику, мне!
Где истина?!
             В женщинах?!
                Или - в вине?!...
А может быть,
              истина там, где война?!"
...Молчанье в ответ.
                Пустота.
                Тишина...
"Ну, что, Ты, молчишь?!
                Бабы - истинно, зло!
Иль, хочешь сказать,
                дураку
                не свезло!
Что я,
       априори,
                увы - не Дали!
И не Бонапарт!...
                Войны мимо прошли!.."
- Душа твоя в ранах!
                Я слышал твой крик! -
Вдруг молвил,
              присевши на паперть,
                старик,
- Ты,
      истины жаждешь,
                чтоб счастье сыскать.
А, помнишь,
           как в детстве
                звала тебя мать?
Ты, вспомни, как бегал
                босой по росе.
Да, да!
        И ромашку - в девичьей косе!...
Как мать тебе пела,
                чтоб
                слаще спалось...
И - запах дурманный
                девичьих волос.
Как
    ты ликовал,
                взяв на руки дитя!...
Да,
    дух  с русской печки
                ржаного ломтя!
Гитары дворовой
                простые лады.
Как
    друга от смерти
                спасал из воды...
И силу криницы,
                вдыхающей жизнь!
...Смотри не на всех!
                В глубь себя
                обернись!
И в той глубине,
                коли
                сладишь с собой,
Ты,
   там обретёшь
                и покой, и любовь...
На Бога надейся!
                Да, сам
                не плошай!
Ошибки,
        они, что
                стригущий лишай.

...Как в трансе!...
Очухался.
            - Слышишь, старик?! -
Фалькцетом
           мой голос
                сорвался на крик!
               
...Ан, нет никого!
                Только - солнечный луч
На лик над вратами
                скользнул
                из-за туч.

19 октября 2017