Годы на пролёт терял себя в стихах.
Замыкая вечерами, как оголевший провод.
Что то в блокнот записывал, потом стирал.
Выдумывая новый мир, на этот сеял слёзы.
Ты извини, я в этом деле новый
И не привык к отсутствию добра в сердцах.
Ты извини, но жестокостью я сыт по горло.
Пусть сам был груб порой, но это не со зла.
Мне говорят, завязывать с стихами
Мол хватит лить нытья у нас всё хорошо,
Но вам читать мои стихи не надо,
Я не для вас стираюсь в порошок.
Дом, где нет меня
© Copyright: Максим Коняхин, 2017
Свидетельство о публикации №117101900059
Свидетельство о публикации №117101900059
Рецензии