Вновь под коньяк ругаешь дождь и осень,
И этот день, и этот мир вообще...
Ворчишь на нерешённые вопросы
И непокой, прижившийся в душе...
Кто тебе доктор? - Это был твой выбор,
Поэтому тут некого винить...
Он стал потом цепочкой тех ошибок,
Которые тебе мешали жить.
Вновь коньяком ты согреваешь душу,
А не любовью и её теплом...
Скажи, зачем? Кому всё это нужно? -
Не оставляют чувства на потом...
Хотя, пожалуй... поступай как знаешь...
И выбирай, что хочешь, что к душе...
Коньяк, увы, проблемы не решает...
А есть она - проблема-то... вообще?
Вновь под коньяк ругаешь дождь и осень...
© Copyright: Ирена Буланова, 2017
Свидетельство о публикации №117101904846
Свидетельство о публикации №117101904846
Рецензии
