До зари, матерясь, что-то в ступке мешал,
пил из ладони пунцовый нож.
Опоясан стучащими венами шар —
в нём отражения не найдёшь
ни легенд позабытых, ни будущих дней,
смысла видениям не придать.
Но сегодня в волшебном узришь забытье,
кто долго ждал: он за палец хвать,
говорит — обручальным кольцом потаскай,
раз уж пророком себя назвал,
а не то разобьётся сейчас твой хрусталь,
встанешь с утра — в голове провал.
Не отпустит уже, раз воткнулся, гарпун,
вряд ли такое пройдёт само,
среди сотен невест покоришь только ту,
что различит на руке клеймо,
и при этом в дорожках неряшливых строк,
в полночи земной нерастворим,
рассмеётся какой-то заброшенный бог
шутке, что ты ему подарил.
Шутник
© Copyright: Дмитрий Ваганов 14, 2017
Свидетельство о публикации №117101902549
Свидетельство о публикации №117101902549
Рецензии