Хрустально-звездный луч ночного взора,
Воздушных дум холодная стрела,
Он формулу эфирного простора,
В лесном цветке запишет в три числа.
А мы свой дух, словно цыганской плетью,
Бодрим, почти не ведая себя,
В нём силу воли примитивной цепью
Сковали всяк, бездействие любя.
Уже потомки, что ни день, капризней
В желаньях праздных, западно-мирских,
Как будто впереди есть двадцать жизней,
А нынешняя - только первый штрих.
Не блещет взор раскаянья слезою,
Порыв эмоций в иступленьи пьян,
Не долог пир бесчувствия с бедою
В озябших душах нынешних землян.
***
© Copyright: Ева Сайнцер, 2017
Свидетельство о публикации №117101809294
Свидетельство о публикации №117101809294
Рецензии