Творим мы убивая жизни,
А думаем, склоняя к нашей мысли.
А мысль наша такова:
"Создам я мир, где я богат".
"Богат хоть счастьем, серебром?
Неважно! Важно лишь одно -
Я этого хочу."
Теряя мысли след
Глубимся в центр строк,
Где нас ожидает
Смерти алчной гость.
А в конце нас озарит:
"Я был не прав,
О смертный мой порок!"
Сейчас изменит всё один лишь миг..
Слова - они просты..
Они лишь крепятся к душе,
Невидимы, как всё, что живо,
Что живо, но не наша кровь!
Смерть живого
© Copyright: Никита Грин, 2017
Свидетельство о публикации №117101808768
Свидетельство о публикации №117101808768
Рецензии
