Наш мир выкашивает слабых,
Как смерть с косой изогнутой,
Бросает в толпу грабли,
Чтоб наступали голой нагой.
И над убогими насмешки,
Не приведут вас к светлым дням,
Из ваших уст, навозные тележки
Вываливаются на вес, к чертям
Когда их вес достигнет пика,
Вы на коленях будите стоять.
Просить прости, а черт безликий
С ухмылкой будет душу раздирать!
Наш мир выкашивает слабых
© Copyright: Илия Кочергин, 2017
Свидетельство о публикации №117101807211
Свидетельство о публикации №117101807211
Рецензии
