Средь сутолоки, в самой её гуще,
Бурлящей и кипящей, как вся жизнь,
Прохожий мой, спешащий и бегущий,
Остановись, родной мой, отдышись.
Встряхнись от пыли вечного тумана
И оглянись внимательно вокруг:
Быть может, та, что ждёт у ресторана,
Была бы самой верной из подруг;
А тот, что снял часы с тебя и шапку,
Быть может, стал бы лучшим из друзей?..
Но ты прошёл, сгребя свой страх в охапку,
Не поднял глаз... Ну, что ж — тебе видней.
Растаял равнодушным где-то взором...
Но может, не пройди ты стороной, —
Пьянчуга тот, в снегу, что под забором,
Остался бы живой, дошёл домой.
И тоже не прошёл бы стороною,
Не повернулся тоже бы спиной...
И та страна, что мы зовём Родною,
Была, быть может, лучшею страной.
1989
Прохожий
© Copyright: Кучин Иван, 2017
Свидетельство о публикации №117101806696
Свидетельство о публикации №117101806696
Рецензии