Мне холодно, и в тоже время грустно...
Озябшей мордой тычется тоска.
Ловлю мечту и заодно (попутно)
Ножом касаюсь своего виска.
Вчерашний день забыт по воле пьянства.
Сегодня я уже не молодой.
И только осень, в призрачном убранстве,
Идёт по следу с золотой косой.
Быть может вспомню что-то столь родное:
Улыбку детства, удаль хвастовства,
Шипящее от гнева ночью море,
Укор в глазах ушедшего отца.
А за спиной качается пространство,
Все звёзды вбиты словом в потолок.
Мне кажется, что есть на свете каста
Людей-поэтов, вхожих за исток...
Дотронулся к пучку своих иллюзий.
А дальше что: другой (на ощупь) свет?
Вы так прекрасный, в своём мире, люди!
Но почему в стихах живёт поэт?
Мне холодно, но я не замерзаю:
Ещё осталась пачка сигарет.
Так хочется пройтись опять по краю:
Туда, где нас сегодня снова нет...
Поэт
© Copyright: Юрий Вьюнов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117101803135
Свидетельство о публикации №117101803135
Рецензии