Разговор у стола

Город тает в промозглой, слепой тишине, так устало ложатся снежинки,
Тебе нравится джаз и горячий саке, я же как то с вином, по старинке.
Загорается старый, скрипучий диван, почему то начхать на причины,
Не нужны, да и принципе, что с него взять, он не  плохо заменит камины.
Мы сидим за столом, и у ног уж огонь, а в стакане играются блики
Мне так нравится смех, а тебе все равно, больше горечь и старые книги.
За окном бьется гром, и в истерики кот залетит и забьется за шкафом ,
Он ведь чувствует то, как ты сильно  устал, только это и может быть страхом.
Я налью нам еще, я закрою глаза, треск все громче, и горло в ожогах,
А ты смотришь в окно, в ледяной ураган, словно ждешь подведенья итогов.
Мы на грани миров, мы не помним лица, мы остались как образы - маски.
Я лишь помню как много столетий назад, ты любил мне рассказывать сказки.
Но молчу, это глупо, не стоит того, чтобы в слух, чтобы нитями буквы..
Но ты сам, на улыбке протянешь о том, как я раньше чертил незабудки,
И про запахи дома, про утра туман, говоришь, но в глаза мне не смотришь.
Ну а я все сижу, и не в силах понять, может врешь? Или все-таки помнишь?
Но затихнешь, а где-то забьется рассвет, и огонь вдруг исчезнет, растает.
И мы встанем, устало уйдем в никуда, пока мир вокруг нас засыпает.