Другу

If your death will go with me for years,
Я наверное и с ней сживусь,
But my thoughts will always be so gloomy,
я с подобным боле не свяжусь.

Каждый помнит все что мнит он важным, Кто то, сказки мамы по ночам,
Кто-то первый день в начальной школе, кто-то как он бегал по врачам ,
И не важен цвет воспоминаний, счастье и отчаянье - одно.
Я вот помню кровь твою на пальцах - горечь, вот что памятью дано.
Не улыбки детские, не взгляды, только то как было горячо,
То как сжалось в горле все… «так надо», думал я, а что я мог еще?
Нет, просить прощения не стану, слишком глупо, и не мой конек.
Пригоршнями соль я лью на рану, разжигая терпкий огонек.
Моя память, вот моя расплата, боль души, в размен идет сполна.
За предательство, твой приговор, и дата, в уголке стихов моих видна.
Пусть никто из «близких» не увидит, образ мой не дрогнет, так и знай.
В прочем, будь хотя бы благодарен, убиенным же доступен рай?