Отцу

По рассказам, ты был сказочным, умным, красивым, радостным
Писал иконы руками, хвала твоей маме, дома проектировал, завистливо мне
Я младший твой, уже довольно большой, и есть старшой, как две капли он твой
Оба с дурной головой, такой уж он мир внутри нас, но не угас, кто нас спас
И спаса на крови ты написал, и богородицу, расписывал ты церкви, кремль
Отец сломалась вся система, мне не хватило твоего времени, ты занят был, нас кормил
Ночами в мастерской писал, творил чудеса, творческий запал, а я спал
Малой совсем был, лет шести, кричал, рыдал, не уезжай, останься, до завтра хотябы
Но ты Уехал, обещал вернуться, лишь нам с братишкой утром бы проснуться
Ночь, тишина, не помню что снилось мне тогда, беда случилась на дороге,
Напомню на дворе лихие девяностые, зима, заснеженная трасса,
отец с напарником уехали творить в места , где нету нагнетающей их массы,
их тормозит братва ужасная, без разговоров открывается огонь, очередь, ещё одна ещё, пронизывающая боль, и не было шансов, собраться, убраться, остаться, напарник спасся…
а я остался, остался ночью, наедине, и не во сне, не понимал я что же это значит,
но что мне подсказывало, ведь сердце плачет, и мама плачет и старший плачет,
мне 6 ему 13, могу сейчас поклясться, бодались мы, бодаемся и будем,
тебя отец мы никогда не позабудем, верить будем.
Не хватило правда, детства славного, плавного и самого главного ,
воспитания твоего, мудрости, навыков, я большую часть на улицах столицы скитался,
среди наркоманов и пьянства, хотя и щас так же всё,
я брёл, бродил по переулкам, порою страшно было в закаулаках,
куда глаза глядят туда и шёл, уже мне 27, себя я так и не нашёл