И снова я лечу над огородом.
В моих руках кастрюля с гуляшом.
И я уже не радуюсь полёту.
И мне уже совсем не хорошо.
Я не пролил, пока, ни капли супа
На землю черную, сырую от дождя.
Не знаю, дальше как со мной поступят
Не знаю, что ж они, нечистые, хотят.
В деревне сумерки, мычит корова.
В пустом сарае груды черноты.
Лечу, как-будто бы внутри - пуховый,
Не дюжий этим силам ветровым.
Руками - только б за кусты крапивы.
А там, ногой бы зацепить забор.
Ещё немного, и схватил бы вилы.
Или топор.
Но что поделать с полною кастрюлей?
Похоже, мне её не удержать.
Нечистый что-то слишком буйный.
И мне не хочется до воскресенья голодать.
И снова я лечу над огородом.
Кидаю прочь кастрюлю с гуляшом.
И снова в лес её уносит что-то.
И на земле сырой просторно, хорошо.
Сны про кастрюлю
© Copyright: Фёдор Ложкин, 2017
Свидетельство о публикации №117101600086
Свидетельство о публикации №117101600086
Рецензии