Обветрены губы, простуда близко.
Шагаю сквозь город, как сквозь себя.
Сегодня небо висит слишком низко,
Скоро всё поглотит пламя огня.
Пойте песни, пляшите мазурки и вальсы,
Чередуя с шампанским, выпитым из горла.
Скоро всё кончится, пустые фразы
Исчезнут, сгорев дотла.
Под крики вальсирующих шизофреников,
Держащих за талию пустоту,
Играют органы под пальцами гениев,
Жалею. Они унесут с собой красоту.
Красоту, какая не снилась Босху,
Хаотичную, но пленящую смыслом фраз.
Её можно услышать везде, она звучит слишком просто,
Но сложнее вряд ли увидиит глаз.
И вот, последний момент кончится на счёт раз...
Раз.
За пять минут до
© Copyright: Александр Упаденский, 2017
Свидетельство о публикации №117101608185
Свидетельство о публикации №117101608185
Рецензии