Живое не умирает

Вот не стало поэта –
его строки остались:
знать, не канул он в Лету,
как-никак состоялась
его жизнь. Состояла
из обыденной прозы
до конца от начала –
без страстей, без курьёзов
эта жизнь. Очень просто
он прошёл путь свой лёгкий
с тупиком у погоста.
Был не длинным – коротким
этот путь. Точно свечка,
его жизнь прогорела.
Гулко билось сердечко,
вырываясь из тела –
словно птица из клетки
вырывалась наружу.
Но при этом ни ветки
не сломал, не разрушил
ничего по дороге,
осторожно ступая,
исколол босы ноги,
боли не замечая.
Замечая при этом
взглядом добрым и чутким
ширь безбрежного неба
в лепестке незабудки.
Шорох лёгкой травинки
от неслышного ветра
в нём звучал гимном дивным.
А полоска рассвета
до полоски заката
была радостным вздохом,
ночью – выдох, тогда-то
вкривь и вкось, густо, скопом
выливались на чистый
лист душевные строки…
Хоть он не был речистым,
был не слишком глубоким,
новой формы и стиля
не родил, но при этом –
его сердце любило!
Право, был он поэтом!
Сердце гулко стучится,
перелитое в строчки.
Жизнь живая струится
бесконечно, бессрочно…