Пьянил в лесу тягучий запах прели,
ажурный океан вокруг шумел:
на каждой ветке - листьев ожерелье
и каждый лист о чем-то тихо пел.
Стоял сентябрь. Из палехской шкатулки,
казалось, краски хлынули сюда,
смешавшись где-то там, где кроны гулки,
в просторы поднебесья уходя.
Срывались листья, падали, кружились,
шуршали под ногами... Лес дышал,
и оголялись мышцы, сухожилья,
скелет сквозь волны красок проступал.
Я лист поймал, и в нем лицо мелькнуло
погибшего товарища.... Вокруг
эпоха в яркой осени тонула,
молитвенно качая ветви рук.
Ложились краски в землю, пахли ели,
туман скрывал ручей, и в тишине
хрустели ветки, листья шелестели
и плавились во времени-огне.
Лес нежился под шалью листопада,
и солнце, пробиваясь между крон,
лучом прощальным согревая, гладя,
звучало как небесный саксофон.
16.10.17
Автор коллажа: Ирина Соколова (http://www.stihi.ru/avtor/irinet65)
Небесный саксофон
© Copyright: Михаил Тищенко, 2017
Свидетельство о публикации №117101603762
Свидетельство о публикации №117101603762
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.