Потерпи милок, потерпи поэт

Он стихи свои , как мечи ковал ,
Сталь булатная ,
Кровяной слюной и в прищур оскал ,
Очень знатные .
Только попусту , ржа стихам - мечам ,
Как короста ,
Зря рубил , писал , не с того плеча ,
Слишком просто .
Отойди , уймись , не в чести мечи ,
Дело в прибыли ,
Костылём , ногой зря ты не стучи ,
Что не додали .
Ни венков -погон , ни финтов - призов ,
С аксельбантами ,
Нет в друзьях врагов , на крюку ментов ,
Штанов с рантами .
Одевай зипун , опоясай лом ,
И опять в стихи ,
Коль в свинячий ряд влез ты калачём ,
Не твои грехи .
Бог всему судья , иль твои друзья ,
Всё рассудят ,
Коль писать не в мочь , иль запрет - нельзя ,
Не убудет .
Потерпи милок , потерпи поэт ,
В своей доле ,
Ведь на нет всегда , лишь один ответ ,
Ты в неволе .
Ты в опале друг , не в чести ты брат ,
Руки чистые ,
Сам себе ты Бог , да и чёрт не сват ,
Хоть плечистый ты .
Не пиджак сужу , шестьдесят размер ,
А стихи в размах ,
Не любитель ты , всяких полумер ,
И потерян страх .
Так живи , пиши , жизнь всему судья ,
Для души пиши ,
Налом не в карман , просто ради для ,
Пусть и на гроши .