Мёртвые бабочки

Все мысли твои о работе и срочных делах,
Уже пару лет ты камнем идешь на дно.
Если есть пустота, то только в твоих глазах,
Что похожи на вскрытое ветром окно.

Ночь целует огни, парусами висят облака,
И в бескрайних полях тишины непочатый край.
Потерялась? Держи, это крепкая чья-то рука. Оступилась? Вставай и шагать продолжай!

Все говорят о тебе, о нем и о вас.
Шёпотом. Тихо. За спинами. В кулуарах.
Эта надменность, вижу, тебе в самый раз,
Ибо ты с ней ходишь везде на пару.

Каким будет мир, дальше решать самой:
Слезы иссякли, выпит последний вермут.
Фото разорваны, пеплом - все до одной.
Мысли о нем, к счастью, уже не греют.

Дороги все пройдены: и от него до моста Шагов, если что, где-то примерно тысяча. Зачитана книга, точнее, до дыр два листа, Которые он посоветовал вырвать иль вычеркнуть.

Небо чернеет к югу, на ветках мгла,
Где-то внизу искрится огнём автострада.
Прыгнуть бы вниз, говоришь? Но ты не смогла.
Конкретней подумала: нахуй тебе это надо!

Если и сдохнуть, то только вспоров живот!
И ощущать, как на холодном кинжале
Тонкой струной жалобно вдруг запоет
Бабочек рой, которые там порхали...