По венам из дыма тягучие змеи,
Шипят и кусаясь все рвутся на волю.
Туда, где Петра не гремят ассамблеи;
Туда, где поют песни морю.
Холодные пальцы по клавишам мерно,
Мелодию тянут из звуков сонаты.
Сонаты какой то печальной, наверно.
Аккордами - грома раскаты.
А алые губы лишь шепчут куплеты
О скудном и столь недоверчивом мире
Те алые губы так ищут ответы,
Кричат, задыхаясь в эфире.
Крик
© Copyright: Василина Патрина, 2017
Свидетельство о публикации №117101610408
Свидетельство о публикации №117101610408
Рецензии