Гуляет ветер по избе
Пустой... пустой...
Я заблудился сам в себе:
Хоть плачь, хоть вой...
Гудит с похмелья голова:
Бом-бом... Бум-бум...
И матершинные слова
Идут на ум...
...Беда приходит не одна
Спокон веков.
Запас души сгорел до дна —
Ни тем, ни слов...
Гриф повело на перекос,
Ладит струна...
И как-то сразу и всерьёз
Ушла она...
Огонь в печи не греет рук.
Дымят дрова...
Приехал, что ли б, старый друг
На день, на два.
И на залитый солнцем двор
Из тьмы избы
Он новых песен старый сор
Весь вымел бы…
1988
Изба
© Copyright: Кучин Иван, 2017
Свидетельство о публикации №117101507858
Свидетельство о публикации №117101507858
Рецензии