странно, что в этот вечер всё так же горят фонари.
и автомобили мчатся всё с той же скоростью.
наплевать механизмам, видимо, что у тебя внутри
с треском и дребезжанием ржавые вращаются лопасти.
видимо, всё равно им, что твой мотор,
к бегу по ровной поверхности не приученный,
стонет под тяжестью походных старых ботфорт,
пробирается грузно сквозь переплёты колючие.
и фонарям нет дела, и деревьям в парке,
и гражданам, чинно шагающим вдоль дороги
до твоей жадной, сжирающий плоть овчарки,
до твоей не утихающей и гнетущей тревоги.
и безразличны всем окрестным скамейкам,
всем храмам, попам, и кающимся в разврате
твои сонеты, выверенные по линейкам,
твои строки, написанные в душной палате.
и странно, что фонари всё так же горят,
и не меняют своей скорости автобомили.
будто бы все, кто вокруг, сообща говорят,
что никогда они,
в общем-то,
твоё счастье и не любили.
странно, что в этот вечер всё так же горят фонари
© Copyright: Гита Цитман, 2017
Свидетельство о публикации №117101500694
Свидетельство о публикации №117101500694
Рецензии