Марине Цветаевой
Вся жизнь стихотворца - Голгофа.
Зачем же в поэзию люди идут,
Когда быть поэтом так плохо?
Зачем же дана нам земная юдоль?
Рвать сердце поэта на части?
Вбирать в себя радость чужую и боль,
Быть рядом в мороз и в ненастье?
И что остаётся от нас на земле?
Лишь строчки и стопы бумаги?
А что там так брезжит в расплывчатой мгле:
Распятье, свинец или плаха?
Свидетельство о публикации №117101505317