Пахнет горечью тлена...
осень в них схоронила своих мертвецов,
всё никак не покроет продрогший погост,
поливает дождем из оснеженных слез.
Ты на жизнь не надейся: моли не моли,
выйдет время – поклонишься вниз, до земли.
И получишь ответ на извечный вопрос
от могильных крестов да от белых берез.
Только знай – всё останется: мысли, дела,
все тобой обронённые в гневе слова
и следы от когда-то непролитых слез,
мамин запах и мягкость от детских волос,
хруст расколотой льдинки в осенней реке,
паутинка и даже следы на песке…
Журнал "Северо-Муйские огни" №5 (87)сентябрь-октябрь 2021 год, стр. 64
Свидетельство о публикации №117101500214