Каждое слово — инъекция масла в мозг.
После этого мир пять секунд предсказуем, прост,
беглеца обнимает ростками цветов нездешних.
Ты надеялся, он не сумеет уже простить,
но его оружие — это простой repeat,
и не разозлится уже, как бывало прежде.
Не уронит тебя с небоскрёбов былых высот,
за твой счёт популяцию вирусов не спасёт,
лепестки плюща не пронзят золотую кожу.
Упадая на мягкое, морщишься. Ты привык.
Демиург добродушен, а даренный им язык —
просто средство ненужные импульсы уничтожить
Но попыткам сбежать от радости нет числа —
в закоулках извилин душа всё ещё честна.
Бегущий сонет
© Copyright: Дмитрий Ваганов 14, 2017
Свидетельство о публикации №117101512286
Свидетельство о публикации №117101512286
Рецензии