Письмо дойдет до адресата

Я не изнемогаю от тоски.
Душа моя не рвется на куски,
не разлетается, как хрупкий стан,
не раздирает сердце, словно ураган.
Я не скажу, что плачу по ночам,
что я скучаю по твоим плечам,
что, глядя на Луну во тьме,
я вою, словно волк, в гнетущей тишине,
что я от ревности сжимаю кулаки,
что мою страсть проткнули острые крюки,
что силы в мышцах превратились в пепел,
а в голове промозгло, будто в черном склепе.
Я не поведаю тебе о том,
что бы случилось, если б дивным днем,
кажись, весной, в апреле, либо в жарком мае
мы разделили бы поездку на трамвае.
Это лишь маленький фрагмент, кусочек паззла,
что кропотливо собирает разум,
лишь дурь, помойный мусорный мешок,
пустых переживаний слипшийся комок
достойный лишь плевка в нависший потолок.
Вот так столь ровно, столь категорично
я выражаю то, что непривычно
для черствой и скупой души моей,
усохшей в затхлом городе под ропот фонарей.
Они навстречу мчат прямым и длинным строем,
вонзаясь светом в сердце беспрерывным роем.
На их счету моя пустынная душа,
чьи чувства стали жертвой грабежа.
Но все - лишь ложь перед самим собою,
метафор стройных ряд, смердящих чепухою.
Самообман как образ жизни человека,
что не жилец, а только жалкая калека.
И не понять ни людям, ни толпе
всю боль и дурноту, горящую в борьбе
за сердце, не принадлежащее тебе.