Капкан

Пустой, но и заполненный вещам,
Стоит в заросшем саде грязный дом.
Заброшен уже старыми друзьями,
Что раньше ночевали часто в нём.

Остановился Путник на пороге,
И все-таки неловко постучал.
Хоть знал об этом брошенном чертоге,
О том, что шанс на встречу крайне мал.

Само собой, за дверью - нет ни звука,
Ни голоса, ни шарканья шагов.
Так протянул вперед он свою руку,
Слегка нажал - дверь выпала с пазов.

Ему предстала пыльная картина:
Диван, шкафы и полки на стене,
Уже покрыла мебель паутина,
И плесень прорастала на окне.

Когда-то Путник знал живущих в доме,
Ведь сам недавно был одним из них.
Но выжил только он в прошедшем шторме,
Один из всех, чужой среди чужих.

Он подошел к одной из нижних полок,
Присел, и заглянул в большую щель,
Он знал, что там находится осколок,
Минувших дней, и это - его цель.

Оттуда Путник вынул фоторамку,
Разбил её, сам лист сложил в карман,
И вытащил стальную зажигалку -
Чтоб уничтожить памяти капкан.

Так час спустя, уже почти под вечер,
Над садом поднимался черный дым.
И разнесет остатки дома ветер,
А пепелище станет вновь пустым.