Триста четырнадцать лет,
От империй до смутных времён,
Горделив, своенравен и сед,
Монотонно без устали льёт.
И ему, старику, все равно:
Революций ли мы колыбель,
У него есть на свете одно:
Барабанная мокрая трель.
Он стучит по мостам и церквям,
По дворцам, по зонтам площадей,
По мирянам, иерархам, царям...
Скоморох, шут, фигляр, прохиндей...
Он крадёт у нас белую ночь,
Плотно кутая в черный вуаль,
Имя рек ему - Питерский дождь,
Его родина - моря печаль
Питерский дождь...
© Copyright: Олег Тарунов, 2017
Свидетельство о публикации №117101403451
Свидетельство о публикации №117101403451
Рецензии
