***

Уже не найти чернил, что складывали  юные мысли в стихи о чувствах... Реальные люди в иллюзии чувств. Грустить лучше на расстоянии, мечтать, рисуя ямочки к улыбке, забыв об их отсутствии. Смешивать симпатию к настоящему с придуманным, такой оказалась моя первая любовь.
Слишком много воображения... Рисуя мечту, стираешь грани с настоящим, улыбаешься, скучаешь, но не хочешь видеть... Берёшь кисть, мокая в его голос и рисуешь фразы... похожие, но не те... Хочешь услышать, не зная, что сказать в ответ... Напиши мне пару строк и почувствовав сладковатый привкус, засекретив конверт, отправь адресату... Я буду ждать. Ждала. Открывала. Я любила эти строки, в которых ты любил меня, я храню их до сих пор, как не смогла сохранить тебя. Прошло столько лет, я по-прежнему верю в волшебство, немного стесняюсь, пишу по ночам стихи, люблю дарить мелочи и  влюбляться в песни, но так и не научилась быть взрослой. Я даже не знаю, кто они такие и почему я должна такой стать.
Будто столетие назад, у скромного костра, в отголосках звезды, что по прежнему- солнце, согрелись две похожие души... Обнявшись, поверили в неё, в любовь) Вечную и преданную. Прекрасный возраст ран. Была ли это любовь в том, нынешнем вашем, да и моем..понимании? Сложно сказать, но это были самые чистые чувства, свободные от цифр, предательства и инстинктов.
Провожая лето, встретили осень. Под пледом, украдкой, становились чуть старше.Прогуливая занятия, по дворам и маршруткам, я все больше ждала твоих писем, махая увозившему тебя автобусу, начинала скучать...  Вот она любовь, кажется, но кидая взгляд на руку, вспоминаю о нем. Время. Не смогло изменить нас, но многое изменило вокруг. Нежность стала немного смешной и глупой. Мечтать все сложнее, когда теряешь мечты. Любовь по кроватям, без смысла. Все меньше объятий. И многое знаешь теперь. Забыть бы.
Моей первой любовью была любовь к своей грусти, любовь к тому, что она со мной делала. Лепить повествование из обломков, преукрашенных воспоминаний и того, что могло бы быть, полностью захватило дух. Навсегда. Я не верю в эти стихи, свои первые толмуты стихов, там нет тебя и меня, там чья-то чужая история. Ты уж прости. Сквозь годы я все таки дала определение любви, утонув и воскреснув однажды, поняла, что это не миф...Она есть, она прекрасна, но ее безграничная власть порой порождает жестокость, скручивает в узел, перекрывая кислород.  Теперь я знаю как это, потерять... Как не успеть попрощаться, как не запомнить последнее мгновение, я знаю, как это воспроизводить в голове голоса, боясь навсегда их позабыть... Я пока ещё помню твой голос, мой друг. Оберегай её... И попроси его мне присниться.