Портрет

Жизнь проходит — течет, словно речка,
Снег осенний кружится над ней...
Я портрет твой повесил у печки,
Чтоб тебе было, мама, теплей.

Чтоб ты видела, как одиноко
Мне, когда замерзает река,
И как сердце пронзила глубоко
О тебе ножевая тоска.

Милый твой образ на старом портрете
Я берегу много лет.
Нет мне дороже всех женщин на свете,
Чем мамы, которой нет.

Вдруг качнулся портрет, и улыбка
Пробежала по тонким губам:
— Ах, сынок, в твоей жизни ошибка —
Это ты, без сомнения, сам.

Ты меня никогда ведь не слушал,
Поступал на свой риск и страх.
Что ж теперь мою скорбную душу
Ты терзаешь в унылых стихах?

Милый твой образ на старом портрете
Я берегу много лет.
Нет мне дороже всех женщин на свете,
Чем мамы, которой нет.

Я, наверное, был бы умнее,
Если б знал, что та речка без дна.
Но, увы, что мы в жизни имеем —
Мы за это заплатим сполна.

Потому буду жить я у речки
И писать до последних дней...
Я портрет твой повесил у печки,
Чтоб тебе было, мама, теплей.

Милый твой образ на старом портрете
Я берегу много лет.
Нет мне дороже всех женщин на свете,
Чем мамы, которой нет.

2004