В румянце угадав кричащий, но холодный пламень,
увидев на ресницах тушь от сажи тлевшей прыти,
я в сатанинском озере, как будто раскалённый камень,
тону, испытывая сласти хладной похоти. Остыть им
никак не представляется возможным. Слишком сложно
припомнить лары золотой возвышенной морали,
когда изгибы ног полунагих из-под юбчонки столь неосторожно
выглядывают и, скрываясь, манят.
На них ложатся тонкой чёрной гладью нег, мечтаний
нейлоновые (о, мой бог!) чулки.
Как будто создана она для тайных воздыханий!
Скользила в ночь. Её шаги — легки.
***
© Copyright: Егоров Максим Вительевич, 2017
Свидетельство о публикации №117101410605
Свидетельство о публикации №117101410605
Рецензии
