Мой ветхий край берестяных снегов,
Где я родился, жил, а позже вышел.
Весна… Пошла река из берегов,
И жабрами проталин поле дышит.
От ничего… Я просто так грущу!
И мну стихов податливое тесто.
Я больше этот край не навещу,
Но не забуду яблочное место.
Антенны, будто острые рога,
Цепляют небо в небывалой сини.
А я гляжу в оконце четверга
И думаю, что небо на картине…
Нежны его строптивые мазки,
А солнце свои ноженьки купало.
От радости, секунда до тоски…
От жизни смерть недалеко упала.
Я уважаю горстки тополей,
Обычные убогие жилища.
Шепчу навзрыд: «О прошлом не жалей!»
И знаю – от добра, добра не ищут!
Поселок, а скорее хуторок!
А может точка болевая в теле русском…
Пересечение времен, судьбы, дорог…
Так радостно… А от того и грустно!..
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2011
Свидетельство о публикации №111040509183
Хуторок
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2017
Свидетельство о публикации №117101300810
Свидетельство о публикации №117101300810
Рецензии