Хотела мать,
Чтоб сын ей был художник.
Я им не стал,
Я видел всё не так.
И с ранних лет,
Забросив свой треножник,
Я убегал
С гитарою в кабак.
Там я играл,
Бренчал, пока не треснет.
И от судьбы
Не замышлял побег...
И молодость моя
Блатною песней
Утихла за
Заборами навек.
Цветёт сирень у нашего крылечка.
И знаешь, мам, сирень я ту не рву.
Живу, как есть, а жизнь течёт, как речка
И я по ней корабликом плыву.
Прошли года.
Что было — то забыто.
И я теперь,
Порой, хлебнув вина,
Пою про то,
Какою ниткой шита
Вся эта жизнь,
И что ей за цена.
И пусть в пыли
Заброшен мой треножник,
А в бутыльке засох кедровый лак...
Хотела мать,
Чтоб сын ей был художник.
Я им не стал —
Я видел всё не так.
Цветёт сирень у нашего крылечка.
И знаешь, мам, сирень я ту не рву.
Живу как есть, а жизнь течёт, как речка,
И я по ней корабликом плыву.
1997
Цветёт сирень
© Copyright: Кучин Иван, 2017
Свидетельство о публикации №117101307510
Свидетельство о публикации №117101307510
Рецензии
Очень пронзительные стихи , читая их душа волнуется...
Евгений Сурский 20.06.2018 11:32 • Заявить о нарушении
Евгений Сурский 20.06.2018 11:32 • Заявить о нарушении
