Поэтам

Много  чудес  есть  на  белом  свете,
То,  Айболит,  на  киту  едет  к  детям,
То  на  ковре - самолете  летают,
Или  в  пустыне,  вдруг  погибают.
Но  рассказать  могут  только  про  это,
Люди,  рождённые,  быть  поэтом.

Поэты,  люди   породы  особой
О  них  говорят,  поцелованы  богом
Их  слово  нельзя  переоценить
Только  они  могут  пылко  любить

Драться,   в  кулачном,  до  первой  крови
На  эшафоте  поклясться  в  любви
Рассветы  встречать,  провожать  закаты,
Быть  возвеличенным  или    проклятым.

В  полях  бродить,  солнцем  согретый,
Дарить  цветы  уходящего  лета.
В  роще  с  берёзою  обниматься,
Словно  с  невестою  целоваться

Поэты  мечтали  и  горько  страдали,
Когда  просто  рифму  к  слову  искали
И  радовались,  словно  дети,
Найдя  её,  почти  на  рассвете.
На  фронте  ценили  поэта – солдата,
Он  строчкой  стрелял,  как  из  автомата,
С  французом  в  двенадцатом  воевал,
Баллады,  вовремя  походов  писал
Он  за  решёткой  в  темнице  сидел,
И  смерть  другого  поэта  воспел.

Стихи  он  пишет,  чтобы   слышал    кто - то,
Слова  выплёвывает,  как   мокроту
Всю  грязь,  что  в сердце  накопил,
Одним  плевком  освободил

Есть  у   него  аргументы  и  факты,
Дружат  с таким  лишь  инсульт и  инфаркты.
Жизнь  поэта,  на  конце   пера,
Или  на  маленьком  клочке  бумаги.
Он,  только  этим,  может  защититься,
Или  убить  кого,  или  убиться.
Поэты,  как  все  люди   умирают
Но  только  богу  тело  отдают,
А  нам  стихи  и  душу  оставляют.