Девятый

Он всегда значил нечто бОльшее, чем июль,
Хоть пугал, нарастая слоем осенних красок,
Осыпая своими листьями вестибюль,
Выдыхал в эти души воздух прохладной фразой
И пытался согреть. Но ярый его огонь
Был совсем иным и собой оголял мой город.
Его номер — девять. И очередь бьет в ладонь
Электронным пропуском, дабы примножить скорость.

Но всему, что твердят одиннадцать круговых
Календарных мальчиков верить — себе дороже.
Потому прятал слезы бережно под шкафы,
А они стекали в подвалы, росли как дрожжи
И сбегали ручьями мутными, затопив
Пожелтевшие лица мрачных полей и тропок.
Его номер — девять, такой же, как стая рифм:
Бьется стуком в сердце, ласкает, щекочет нёбо.

Шелест бережно кружит в улицах золотых...
Запах свежей росы, тумана и грустных песен...
Он был тем, срывающим холодом все плоды,
Подметавшим мертвые листья под номер десять.
Он — горячий душой, пылающий сквозь тюрьму
Календарных страниц и в сути своей виновный.
Его номер — девять, а имя — Сентябрь. Ему,
Впрочем, в имени этом видится лишь условность.

9 октября 2017