Письмо ветру

Даже и не знаю… что тебе написать.
Молча сижу в изголовии полуночной кровати.
Хочется так много чего ещё рассказать,
но недоеден суп, да и, наверное, хватит.
Я так давно… просто уже отвык.
Между кавычек пряча своё смущение.
Дети на улице вчера обратились ко мне: - Старик.
А я по привычке жду, я всё жду пробуждения.
Голос, слипшиеся подушки, подружки с дешёвым вином,
быдловатая осень несёт своих герцогинь,
а ты знаешь, я точно смешаю её потом,
чтобы не забывать, каким потом мы делали настоящих княгинь.
Прожигая пространства несведущего ума,
заставляя судьбы дёргаться на верёвочке,
расстояния измеряя инструментом, которого так мало,
настраивая колокола по бубенцу какой-то Богом забытой тёлочки.
Власть нельзя одолжить на час подержать.
Как невозможно Богу подставить своё плечо под бремя.
Если уж дали власть, то стоит её держать,
чтобы скрепя от натуги в тебя поверило время.
Вот разбираю старые, мало кому нужные листы,
где-то с опечатками, где-то с орфографическими ошибками,
а между колон светом вычерчен лик и тени нет,
видимо, съедена она была неофитками.
Выброшен вечер, скомканный как бумажный листок.
Оно уже здесь, совершенно другое племя.
Пока оно прячется, где-то между уставших строк,
привнося по крупицам своё, совершенно другое время,
сжирая энергию текущую по проводам,
этакий совершенно дикий утренний Макдоналдс,
и птицы летают уставшие не по годам,
в глазах каждой из них слегка охреневший Хронос.
Даже не знаю, что тебе написать!?
Картины Босха? Наверное… полная чушь.
Отсутствие веры - эпидемия номер один.
И я убегаю снова в свою Сибирскую глушь.