Летят года

Да, летят года — лихие кони
И веселья нет от скачки той...
Так сидел и думал я в вагоне
Поезда, что вёз меня домой.

Домой, где под седыми облаками,
Среди лесов, усыпанных жарками,
Раскинулась Байкальская земля,
Которую навек покинул я.

Болит душа... И слабая утеха,
Что не от лучшей жизни я уехал.
А отчего — и сам забыл давно.
Я просто ехал и смотрел в окно...

Да, летят года — лихие кони,
И веселья нет от скачки той...
Так сидел и думал я в вагоне
Поезда, что вёз меня домой.

А за окном мелькали сосны, ели
Огни глухих, затерянных селений.
И я, небось, заблудший огонёк
Вот также затерялся средь дорог...

Я помню: уезжал, а у калитки
Осталась мать в заплаканной накидке.
— Ну что ж, сынок, прощай, счастливый путь.
А я уж как-нибудь, уж как-нибудь...

Да, летят года — лихие кони,
И веселья нет от скачки той...
Так сидел и думал я в вагоне
Поезда, что вёз меня домой.

И вот я здесь. К могиле клён склонился.
— Ну здравствуй, мать! Вот я и объявился.
Поклон тебе, родная, и привет,
И новых песен радостный букет.

Послушай, мать, как сын твой вышел в люди,
Каким он стал, каким ещё он будет!..
И слушали гитарный перезвон
Сыра земля да одинокий клён.

2012