Прошла в меня как будто бы насквозь.
Тепло пришло , остался холод дикий.
Осталось что ? Торчит в бревне так гвоздь.
Осталось что ? Плита. На ней гвоздика.
Прошла сквозь тело, душу , сердце то,
Что отторгать не думало другое….
Сапожки , юбка , кофта и пальто .
Прикосновение от губ сухое.
Прошла, что призрак .Он-то неживой.
А ты была божественным подарком.
Твой след остался незаживших швов
Так думаю , прихлёбывая "старку"…
Прошла и даль вобрала всю до пят .
Твой стройный стан , упрямый подбородок.
Нет , на какой любил тебя я ляд .
Лез на рожон в любовь не зная брода ?!
Заунывные строки тебе не идут. "Ушла, гвоздика на могильной плите" - что за чушь? Радуйся, что она жива, здорова и собой украшает жизненное пространство. Себя, так сильно любимого собой, отодвинь на задний план. Думаю, что стихи другие польются.
Я радуюсь.Но не получается.Стремлюсь, но лучше не становится...Ты имеешь право меня критиковать, но от этого лучше не будет, наверное.Ибо , что приходит оттуда,то и записываю).
А ты передай тем, кто шепчет: напрасно они стараются включить заунывное программирование, победа всё равно будет за нами. И обязательно будет лучше по всем направлениям.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.