Вечер спит в кошёлке мятой
придорожной ивы,
пахнет клевером и мятой
ветерок пугливый;
на просторе сером неба
месяц проявился,
из душистой чаши хлеба
жаворонок взвился,
над извилистым просёлком
пролетел несмело
и упал, а перепёлка:
«Спать пора...» – запела.
Вечер спит...
© Copyright: Анохин Сергей Михайлович, 2017
Свидетельство о публикации №117101208767
Свидетельство о публикации №117101208767
Рецензии