Дом
Этот дом, что сжимался как тысячи рук,
Разодетый в ненужность, как старая новость.
И неведомость боли, сомнений и мук,
Заполняли бездонную жизни полость.
И года, что сверкали в углу между плит,
Развернули тарелки еды бесконечной.
И деревни тащились за скитами скит,
И валялись окурками дыма беспечно.
Ковылял по углу, затыкая смычки,
Раздражения тряпок заснувший в картину
А в лесу на поляне простыли сморчки,
И чихали друг другу на скользкие спины
И сказал что-то людям задумчивый лес,
И ушел позабыв, не сказав, не домолвив.
И опять, где-то снова в сознанье воскрес,
Чистый воздух надеждой, и песней наполнив.
И зачем этот дом, что открыли ключом,
Заскрипел, обнаружив под окнами липы,
И зарос, не пропав точно омут плющом,
Где давно еще гнезда на век были свиты.
дом
© Copyright: Илья Красильников 3, 2017
Свидетельство о публикации №117101207258
Свидетельство о публикации №117101207258
Рецензии