Иосиф Бродский
Наград, почёта, славы
В поэзии достиг,
Став мэтром в ней по праву.
Но славы и наград
Его не грело солнце,
Кто разумом богат,
Тот муки пьёт до донца...
Легко творит рука,
Но шопот грусти в строчках.
Для радости ростка
Нужна родная почва.
Свидетельство о публикации №117101203878
Очень хорошо сказали, Вальдемар!
Понравилось стихотворение!
Нелли Мышкина 16.10.2017 22:49 Заявить о нарушении
Мне приятно, что Вам стихотворение понравилось.
С уважением.
Вальдемар Ванке 17.10.2017 20:47 Заявить о нарушении