Булыжники наших дорог окрашены в серое.
Сегодня мы в правильном месте – ошиблись эрою:
Руины на месте дворца и парк заброшенный,
И тянется птица к руке за хлебными крошками.
На грудке – два белых пера, на клюве – трещина.
Прошепчет ковыль имена восьми повешенных,
Восьми провожающих ночь, восьми расстрелянных. –
Воспеты они теперь не менестрелями -
Оплаканы теплым дождем, омыты росами,
Обвит покосившийся крест пурпурными розами.
Меланхолическое
© Copyright: Инга Ватье Ольга Игнатьева, 2017
Свидетельство о публикации №117101211176
Свидетельство о публикации №117101211176
Рецензии
