Рак

— У вас рак легких, — раздался тихий голос врача.

Меня мгновенно оглушило. Всё оборвалось и рухнуло в бездну. И я сам начал падать во тьму, гонимый страхом и ужасом.

— Третья стадия. Неоперабельный. Шансов на выздоровление нет.
Через полчаса я вышел из больницы совсем другим человеком. Мои трясущиеся руки потянулись за пачкой сигарет, но я остановил себя. Хватит!

Уже столько лет ты, слабый и безвольный червяк, не мог бросить курить! И вот к чему это привело! Всё время ты только и делал, что плыл по течению и жил по привычке. Ты потратил жизнь впустую, откладывая все дела на потом. Но у тебя ещё есть шанс достойно завершить её.
Придя домой, я первым делом кинулся к телефону. Позвонил начальнику. «Я увольняюсь» — бросил я в трубку и почувствовал сладкое чувство освобождения от пут. Словно паразит, сидевший на мне столько лет и сосавший мою кровь, отпустил меня.

Теперь нужно собрать вещи. Я съезжаю от этой идиотки жены! Она лишь мешает мне. Из стола я выгребаю бумаги — черновики моей книги, которую я хотел написать ещё десять лет назад. Кидаю в сумку всё самое необходимое. Ещё не поздно всё исправить!

Мне невольно представилось, как её печатают после моей смерти. Роман тут же становится известным. Критики со вздохом говорят: «Какой талант! Он слишком рано ушел от нас!» На мою могилу приезжают люди, чтобы почтить мою память. Меня помнят потомки, и жизнь моя прожита не зря.

Когда я уже собрался выходить, зазвонил телефон. С раздражением от того, что меня отвлекают от главного дела всей своей жизни, я взял трубку.

Я услышал приятный женский голосок. Он защебетал что-то об ошибке. Какой ошибке? Перепутали снимки. Что? Я здоров? Они извиняются передо мной за то, что так сильно меня напугали.

Я кладу телефон. Дрожащими руками достаю сигарету. Затягиваюсь. Господи, ну почему же они ошиблись?!