Александру Трибушному
Как странно, что он – живущий,
Даже не знаю я – где,
Стал светочем мне, ведущим
И в радости, и в беде.
Его не звала я ночами
Безлунными - пропасть без дна...
И не искала глазами,
Когда оставалась одна.
Не им пустоту заполняла
Своей молчаливой души,
Уставшую от идеалов,
Озябшую в мареве лжи...
Избранником сердца он не был...
Тогда почему ему,
Склоняясь, шептало небо
Всё обо мне... почему?
09.10.2017
Странно
© Copyright: Надежда Мацвейко, 2017
Свидетельство о публикации №117101104987
Свидетельство о публикации №117101104987
Рецензии
