Любя...

Приятно слышать нам хвалу
Но… раздражают критиканы
Найдут в строке, что не поймут
И бьются в строчки, как бараны.
Их гонишь в дверь… они в окно,
Ты говоришь, что черновик,
Но, что ругать им все равно,
А чуть поправишь… сразу в крик.
Да как ты смеешь… эти строки…
Писать о прошлом… кто ты есть?
Ты под столом учил уроки
Пока мы все несли Вам весть
О том величии… Все в прошлом
Иные ныне времена.
Что было там… для них "возможно"
Давно уже "привычно" нам.
Но страшно то, что ведь ругают
А почему… я… не пойму
Урок дают… о чем не знают
Но лишь бу…бу, бу…бу, бу…бу.
Я понимаю… совершенство
Увы еще недостижимо.
Но… попытаться… вот блаженство
Творить… ведь это так красиво.
Когда безудержные строчки
Наносят на листок узор
И даже эти многоточки,
Порой ласкают чей-то взор.
А Вам, мой критик многословный,
Я благодарен за уколы.
За разговор, порой тяжелый
И за безудержные споры.
За то, что спать Вы не даете
И что тревожите меня.
За то, что очень часто бьете
Но, понимаю… ведь любя.
«Любя»… распяли на страницах,
«Любя»… втащили на колоду.
Я… понимаю, что не спится,
Такая критиков природа.