Ночное

Опять не спится ... Зюйд-зюйд-ост с дождем идут , скрывая шепот листопада . По тенту бьется вышняя слеза , неровной дробью душу бередя . Какая-то ненастная пора длиной в два года . Знать , кому-то надо - чтобы не мнилось , будто мы в раю , который скрыт за пеленой дождя . Опять не спится . Сырость . Холода . В порывах ветер бьется у причала , раскачивая мелкие борта до стоголосья фалов в хмарь ночи . И кажется - у этого дождя - как вечности - ни края , ни начала ... но знаешь , веришь - это суета . И дождевые бледные мечи , пронзая ночь , вопьются в плоть воды , ломаясь о гранит , о деки палуб , растрачивая выпады небес на водяную дымку вдоль земли . А небо продолжает нападать так яростно , как будто ему мало , что не видать ни зги сквозь струйный лес . И лишь привычно зная , что вдали есть без дождей кусочек бытия , забавно выйти в ночь , под эти струи , ловить безумный ливень октября , как барабан дождю подставив грудь . Когда-нибудь сойду вот так и я , как этот дождь , игрушкой на ветру , и ... вернусь к земле , извечный круг творя . По капельке . И весь . Когда-нибудь . Дробясь на брызги . Знаешь , чудеса - как радуга - секундная бравада , но дымка брызг под светом фонарей играет цветом , душу бередя .
Опять не спится . Плачут небеса . Скрывая в струях шерох листопада , седое время , стоя у дверей , впускает утро в пелену дождя ...