Верь

Вновь осень и холодная война
с самим собой и с дьявольскою ратью.
Почти смертельно холодны объятья
и кровь рябиновая холодна.
И лунный свет, всех новых Маргарит
зовущий в небо летними ночами,
уже не тот. Он ртутными парами
мир отравляя, с вечера висит.
Но ты узнаешь – осенью стихи
спелей и слаще, сны – невыразимей.
Пусть в форточку влетевшее предзимье
пересчитает рёбра и грехи,
уляжется в ногах, стопу лизнёт,
что высунулась из-под одеяла.
(И сердце ухнет в пятки – всё пропало...
На самом деле – всё  наоборот.)
В сухом тепле печей и батарей
мечта сбылась засушенным цветочком,
но видишь, – между рам, как между строчек,
застряло семечко. Его полей
горячими вселенскими слезами,
пуховыми укутай кружевами
и обогрей.
И новая упрямая мечта
поднимет к небу голубые глазки.
Расти её, рассказывай ей сказки,
и душу рви, как рвут сирень с куста.
Открой окно, запри покрепче дверь, 
пои её своей горячей кровью, 
клади её на грудь и в изголовье –
и верь.