В свои полные, вроде бы зрелые двадцать один
Все такой же мальчишка - шестнадцатилетний кретин.
Сотни раз уже падавший, и разбивавший свой лоб,
Всем глаголящий ханжески истины, клал я их в гроб,
Заколачивал выпивкой, пачками с подписью: "рак".
Не слепой ведь, но все же я мимо смотрящий дурак.
И не раз разбивали очки мне из розовых линз,
Сколько раз я по краю ходил, и ломался карниз.
Не глухой, но не слышащий, что же толкует мне мать.
И все знающий, встать не успев, начал жизнь я ломать.
Наступая на грабли, на мятый, затертый, рукав
Свои споли собрав, возвращаюсь я с горьким: "не прав"...
И вот...в полные, вроде бы зрелые двадцать один
Я раскаиваюсь между строчек своих писанин.
9.10.17
Двадцать один
© Copyright: Владислав Голт, 2017
Свидетельство о публикации №117101008902
Свидетельство о публикации №117101008902
Рецензии