Художник

Искусство выставляет пени,
А в жизни творческой — закат!
Художник ищет вдохновенья,
Но всё не в силах отыскать.

Что рисовать? Моря и реки?
Красавиц, вставших в хоровод?
Творец бесплодным стал навеки,
И пьёт три ночи напролёт.

Сходить ли классики отведать,
Вкусить высоких образцов?
Но наш герой был ею предан,
И на неё кривит лицо:

Полжизни разводил он краски
В расчёте стать как Рафаэль,
Но критик был к нему неласков,
Как к насекомому — форель.

Куда искуснику податься
Средь чистогана и хитрюг?
Ему давно уже не двадцать -
Не изучить новейший трюк.

Пусть представления невинны,
Но жребий точно будет худ:
Сто лет спустя его картины
В цене навряд ли подрастут.

...Художник морщится от спазма:
Свело рисующую кисть,
Смотри!
Она выводит красным
Тебе чужую жизнь на бис,

Улыбки девушек, восторги,
Толпа на выставке твоей…

...Художник шепчет: «гутен морген!»,
И от агента ждёт вестей.